La Alquimista

  Él tiene algo, él me posee. Hago todo por hacerle sonreír, pero no una sonrisa condescendiente. Me esfuerzo de verdad, aunque no me cueste. Me gusta alterar su espíritu, sacudirlo. Adoro ver cómo brillan sus ojos achinados. Entre la ausencia de su voz y el eco del siguiente sonido, me pierdo en un deleite compartido, una complicidad que envuelve todo. A veces, cubre su rostro con sus manos fuertes, como si supiera el anhelo de su rostro por sonrojarse. Espero con paciencia cada día nuestro encuentro, porque mientras mi único deber es amarlo, cuando él ríe, soy la mujer más feliz del mundo.

El que hizo este mundo era poeta. En forma de centauro galopaba entre virtudes y melancolía. Llevaba tantas lágrimas arrumadas como su inspiración se lo permitía y creó la vida. No había rumor de agua estrechando los acantilados. Entonces fue creado el murmullo de las gotas alcalinas: las nubes llorando y el nuevo mar cantando. En la faz se yerguen las montañas asombradas y en ellas convergen múltiples formas de vida. El poeta, convulsionado y excitado, no podía ya mantenerse en pie, tanta belleza lo abrumaba. Así que regurgitó la oscuridad clamando un equilibrio divino: caos. Vino entonces la muerte. Creó al hombre para corromper y marginar. Llegaron los depredadores para extinguir entre sus fauces la paz. Nació la podredumbre como resultado de la obsolescencia de la belleza y los parásitos, para apropiarse de la libertad. El poeta amoroso y trágico se fue de este mundo custodiado por ángeles azules sin terminar su obra, y entonces nos dejó la poesía para poder sobrevivir a él. A...